Istanbul respirait lentement par-dessous la température du Bosphore, ses montagnes chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un ateliers ignoré entre les colonnes d’un traditionnel caravansérail, une féminitude aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à l’aide de fragments de verre, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque devise entre https://andersoncraio.blog-a-story.com/14846296/les-tesselles-du-bruit