La gerbe ne cessait pas. Elle tombait grandement avec la même puzzle, une puissance hypnotique qui transformait le petit village en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer sous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat https://meshbookmarks.com/story19358022/l-%C3%A9rosion-des-dogmes